Traduzioni | Poesie di autori britannici | Oliver Goldsmith

Laddove il Leone Rosso, che divampa sulla strada,
invita ogni passante straniero che possa pagare -
dove la birra chiara di Calvert, e il nero champagne di Parsons,
regalano le puttane e il sangue di Drury Lane -
In quel luogo, in una stanza solitaria, nascosta agli sceriffi,
la musa trovò Scroggen, disteso su uno scendiletto.
Una finestra, rattoppata dalla carta, prestava un raggio di sole,
che fievolmente mostrava la condizione in cui egli versava:
il pavimento insabbiato che scricchiola sotto ai piedi;
il muro umido disseminato di miseri quadri;
la reale cacciagione di oca in vista,
e le dodici regole che muovono il reale martirio;
le stagioni, incorniciate da elenchi, trovavano il loro posto,
l’audace Prince Edward mostrava la sua faccia da lanterna nera.
Il mattino era freddo – egli guardava con acuto desiderio
la griglia rugginosa, orfana di un fuoco;
il fregio era segnato da macchie di birra e latte rancido,
e cinque tazze da tè crepate vestivano il bordo del camino;
in luogo d’una corona d’alloro una papalina ricopriva la testa,
cappello per la notte – calza per il giorno!